À la plus belle (Charles Cros)

Bouguereau, Aphrodite, 1876.

Nul ne l’a vue et, dans mon cœur, 

Je garde sa beauté suprême ; 

(Arrière tout rire moqueur !) 

Et morte, je l’aime, je l’aime. 

J’ai consulté tous les devins, 

Ils m’ont tous dit : « C’est la plus belle ! » 

Et depuis j’ai bu tous les vins 

Contre la mémoire rebelle. 

Oh ! ses cheveux livrés au vent ! 

Ses yeux, crépuscule d’automne ! 

Sa parole qu’encor souvent 

J’entends dans la nuit monotone. 

 C’était la plus belle, à jamais, 

Parmi les filles de la terre… 

Et je l’aimais, oh ! je l’aimais 

Tant, que ma bouche doit se taire. 

J’ai honte de ce que je dis ; 

Car nul ne saura ni la femme, 

Ni l’amour, ni le paradis 

Que je garde au fond de mon âme. 

Que ces mots restent enfouis, 

Oubliés, (l’oubliance est douce) 

Comme un coffret plein de louis 

Au pied du mur couvert de mousse.

Charles Cros, Le Collier de griffes, 1908 (poth.)